Pedacinhos de mim

As mãos pediam mais, mais de uma vida que escorria por entre os dedos gastos de lutar. Ele, ele sempre será um sonhador, aventureiro de uma vida desenhada na palma da sua mão. Ela, ela nem ele sabe como será, apenas uma aragem passageira, uma palavra calada, um coração mudo. Os mundos cruzaram-se, os olhares tocaram-se e a vida criou marés que os fizeram afastar. Distâncias, pontes, inseguranças, tantos ficou por dizer mas, a vida seguiu, a vida tomou um outro rumo. Existem amores que são destinados a morrer, por mais que não se queira, por mais que não se acredite. Ele caminhou, seguiu nas ruas daquela vila à beira mar e respirando, sentiu que o futuro seria outra coisa, passaria por outro lugar, por outras paisagem que imaginara no seu perfeito juízo. O tempo passa, passam as memórias e ficam as recordações, aquelas vagas em que ele deu de si recolhendo dela sinais dispersos, difusos sons imperfectíveis ao seu querer. Amores vividos, gastos num presente em que nada foi permanente, em …

Somos voz, palavra calada, vida vivida, somos prosa, poema, rua, avenida. Somos tanto e tão pouco, o toque, a pele, somos sabor de mar, arreia quente, um pedaço de ar. Somos respiração, melodias confessantes, seres errantes, uma simples paixão. Somos dois corpos despidos, rendidos, sentidos, somos uma só direcção, um só coração. Somos um tanto de ninguém, somos a liberdade e o refém, somos o muro de Berlim, somos um banco em Paris ao sol-posto num jardim. Somos ponte que une dois lugares, somos aqueles que desconhecem os vulgares, somos diferença, presença, somos amor na sua nascença. Somos carne, beijo, abraço, tesão, somos borboletas no estômago  somos o sinónimo de paixão. Somos as ruas escuras, os becos à noite, somos os loucos de Lisboa, somos o fado da Madragoa. Somos livros e contos contados, somos fábulas de imaginação, somos sangue que corre, somos admiração. Somos o cuidar, o ficar, o respeitar, somos crianças que não crescem, somos adultos que não se esquecem, somos nós. So…